Entre siempre y jamás

En "What I talk about when I talk about running"  de Haruki Murakami encontré el siguiente fragmento: "Cuando fallo es porque me faltó entrenamiento, me faltó entrenamiento y me faltó entrenamiento (...) si tú cuidadosamente aumentas la carga, paso a paso, ellos ( tus músculos ) aprenderán a hacerlo. Cuando expliques tus expectativas a ellos, mostrando ejemplos de la cantidad de trabajo que deben realizar, tus músculos reaccionarán y gradualmente serán más fuertes... no sucede de la noche a la mañana, claro está, pero mientras te tomes tu tiempo y lo hagas en episodios, ellos no resistirán y ellos crecerán pacientemente y con obediencia.  A través de la repetición tu pones en tus músculos el mensaje de que esta es la cantidad (y calidad) del trabajo que tienen que desarrollar... pero si, por otro lado, por algunos días la carga disminuye, tus músculos automáticamente asumen que no tienen que trabajar duro nunca más y bajan sus límites"     Este 2018 ...

Poema, palabra derivada del griego poíema, que significa ‘obra’, ‘trabajo poético’, del verbo poiéo, ‘construir’, en sentido estricto designa una obra poética de cierta extensión en cualquiera de los géneros literarios tradicionales. Por tanto, puede hablarse de poema épico, de poema dramático y de poema lírico. El poema puede estar escrito en verso o en prosa, siempre que mantenga los rasgos distintivos del lenguaje poético que, a diferencia de la narración, tiende más a la creación de una atmósfera de imágenes y sensaciones que a la inclusión de una historia. Sin embargo, la teoría del cuento contemporáneo surgió de la “Filosofía de la composición”, texto crítico que escribió Edgar Allan Poe para explicar cómo fue elaborando su poema “El cuervo”. En sentido general, por otra parte, la palabra poema puede convertirse en atributo de cualquier texto de literatura que, aun escrito en prosa, participa de los rasgos distintivos del lenguaje poético. La obra Paradiso, del escritor cub...

Aquí estoy,  desenfrenada estrella, desatada,  buscando entre los hombres mi víctima de luz.  A ti he llegado.  Hay algo de universo en tu mirada,  algo de mar sin playa desembocando cauces infinitos,  algo de amanecida nostalgia entretenida en imitar palomas...  Mirarte es verme entera de luz  rodando en un azul sin barcos y sin puertos.  Es inútil la sombra en tus pupilas...  Algún soplo inocente debe haberse dormido en tus entrañas.  Eres, entre las frondas, mi víctima de luz.  Eso se llama amor, desde mis labios.  Tienes que olvidar sendas,  y disponerte a manejar el viento.  ¡A mis brazos, iniciado de luz,  víctima mía!  Pareces una espiga debajo de mi alma,  y yo, pleamar tendida bajo tu corazón. Julia de Burgos

Eres uno con Dios, porque le amas.  ¡Tu pequeñez qué importa y tu miseria,  eres uno con Dios, porque le amas!  Le buscaste en los libros,  le buscaste en los templos,  le buscaste en los astros,  y un día el corazón te dijo, trémulo:  «aquí está», y desde entonces ya sois uno,  ya sois uno los dos, porque le amas.  No podrían separaros  ni el placer de la vida  ni el dolor de la muerte.  En el placer has de mirar su rostro,  en el dolor has de mirar su rostro,  en vida y muerte has de mirar su rostro.  «¡Dios!» dirás en los besos,  dirás «Dios» en los cantos,  dirás «¡Dios!» en los ayes.  Y comprendiendo al fin que es ilusorio  todo pecado (como toda vida),  y que nada de Él puede separarte,  uno con Dios te sentirás por siempre:  uno solo con Dios, porque le amas. Amado Nervo

Pero olvidé que tus manos satisfacían  las raíces, regando rosas enmarañadas,  hasta que florecieron tus huellas digitales  en la plenaria paz de la naturaleza.  El azadón y el agua como animales tuyos  te acompañan, mordiendo y lamiendo la tierra,  y es así cómo, trabajando, desprendes  fecundidad, fogosa frescura de claveles.  Amor y honor de abejas pido para tus manos  que en la tierra confunden su estirpe transparente,  y hasta en mi corazón abren su agricultura,  de tal modo que soy como piedra quemada  que de pronto, contigo, canta, porque recibe  el agua de los bosques por tu voz conducida. Pablo Neruda

Sabrás que no te amo y que te amo  puesto que de dos modos es la vida,  la palabra es un ala del silencio,  el fuego tiene una mitad de frío.  Yo te amo para comenzar a amarte,  para recomenzar el infinito  y para no dejar de amarte nunca:  por eso no te amo todavía.  Te amo y no te amo  como si tuviera  en mis manos  las llaves de la dicha  y un incierto destino desdichado.  Mi amor tiene dos vidas para armarte. Por eso te amo cuando no te amo  y por eso te amo cuando te amo. Pablo Neruda

Continuación de la entrada: Entrevista con Dios (Parte I de II) (...) -¿Cuál es tu lectura preferida, después de la Biblia, claro? -El periódico. Lo que más me interesa es el periódico, porque es la continuación de la creación, lo que hacen los hombres a partir de lo que yo dejé hecho. También me gusta la poesía, la buena poesía, se entiende. La otra, no pongo en ella mis ojos sino mi perdón. -Señor, ¿cuál es el pecado que miras con mayor indulgencia? -Confidencialmente te diré que no hay pecado por el que yo no tenga sino una infinita indulgencia. Sólo hay uno para el que reservo todo el peso de la justicia. La explotación del pobre. Publícalo, si quieres, a ocho columnas. (Cruzó un relámpago por entre su barba. Y me dio miedo). -Señor, ¿prefieres ser amado o temido? -Si tú eres padre, ya tienes la respuesta. -¿Te molesta que en el mundo haya ateos? -Te aseguro que muchos lo dicen y no lo son, otros me buscan aun sin saberlo, otros me llaman con distinto nombre y les ...

La mariposa es un animal instantáneo inventado por los chinos. Estos objetos se fabrican, generalmente, de finísimas astillas de bambú que forman el cuero y las nervaduras de las alas. Éstas están forradas de papel de arroz muy fino o de seda pura y son decoradas mediante un procedimiento casi desconocido, de la pintura secreta llamada Fen Hua y que consiste en esparcir sutilmente unos polvillos coloreados sobre una superficie captante o prensil formando así los caprichosos diseños visibles en sus alas.  En el interior del cuerpo llevan un pedacito de papel de arroz con el ideograma mariposa que tiene poderes mágicos. Los fabricantes de mariposas aseguran que este talismán es el que les permite volar. Los que se ocupan de estas cosas, los letrados –censores o sinodales–, también algunos de nuestros generales que con frecuencia consultan el augurio llamado de la mariposa o Pu hu, para saber el resultado de las campañas que emprenden, dicen que las mariposas fueron inventadas...

Entre irse y quedarse duda el día, enamorado de su transparencia. La tarde circular es ya bahía: en su quieto vaivén se mece el mundo. Todo es visible y todo es elusivo, todo está cerca y todo es intocable. Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz reposan a la sombra de sus nombres. Latir del tiempo que en mi sien repite la misma terca sílaba de sangre. La luz hace del muro indiferente un espectral teatro de reflejos. En el centro de un ojo me descubro; no me mira, me miro en su mirada. Se disipa el instante. Sin moverme, yo me quedo y me voy: soy una pausa . Octavio Paz

Muchos años después, frente a la computadora, la pecosa habría de recordar aquella tarde remota en que el Gabo viajó a Macondo… para nunca volver. Descanse en paz, Gabriel García Márquez. Las letras del mundo están de luto. Nos deja más solos, pero siempre podremos encontrarle en sus libros. Su invaluable legado. Notas en medios

Poema del poeta tabasqueño José Gorostiza Biografía:  José_Gorostiza ESA PALABRA que jamás asoma a tu idioma cantado de preguntas, esa, desfalleciente, que se hiela en el aire de tu voz, sí, como una respiración de flautas contra un aire de vidrio evaporada,  ¡mírala, ay, tócala! ¡mírala ahora! en esta exangüe bruma de magnolias, en esta nimia floración de vaho que —ensombrecido en luz el ojo agónico y a funestos pestillos anclado el tenue ruido de las alas- guarda un ángel de sueño en la ventana. ¡Qué muros de cristal, amor, qué muros!  Ay ¿para qué silencios de agua? Esa palabra, sí, esa palabra que se coagula en la garganta como un grito de ámbar  ¡Mírala, ay, tócala! ¡mírala ahora! Mira que, noche a noche, decantada en el filtro de un áspero silencio, quedose a tanto enmudecer desnuda, hiriente e inequívoca —así en la entraña de un reloj la muerte, así la claridad en una cifra- para gestar este lenguaje nuestro, inaudible, ...

De Jorge Luis Borges (1899–1986) Discusión (1932) LA SUPERSTICIOSA ÉTICA DEL LECTOR              La condición indigente de nuestras letras, su incapacidad de atraer, han producido una superstición del estilo, una distraída lectura de atenciones parciales. Los que adolecen de esa superstición entienden por estilo no la eficacia o la ineficacia de una página, sino las habilidades aparentes del escritor: sus comparaciones, su acústica, los episodios de su puntuación y de su sintaxis. Son indiferentes a la propia convicción o propia emoción: buscan tecniquerías (la palabra es de Miguel de Unamuno ) que les informarán si lo escrito tiene el derecho o no de agradarles. Oyeron que la adjetivación no debe ser trivial y opinarán que está mal escrita una página si no hay sorpresas en la juntura de adjetivos con sustantivos, aunque su finali...

Hoy toca el turno de leer a Pablo Neruda. Llénate de mí Llénate de mí. Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame. Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame. Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora, Soy el que pasó saltando sobre las cosas, el fugante, el doliente. Pero siento tu hora, la hora de que mi vida gotee sobre tu alma, la hora de las ternuras que no derramé nunca, la hora de los silencios que no tienen palabras, tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias, tu hora, medianoche que me fue solitaria. Libértame de mí. Quiero salir de mi alma. Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre. Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta. No, no quiero ser esto. Ayúdame a romper estas puertas inmensas. Con tus hombros de seda desentierra estas anclas. Así crucificaron mi dolor una tarde. Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro. Mi corazón no debe callar hoy o mañana. Debe participar de lo que toca, debe ser de metales...

Jaime Sabines, poeta chiapaneco, de mis "tíos por adopción".   El 19 de marzo de 1999 Jaime partió a la eternidad, donde le esperaba un sitio sin duda especial, pues nos legó la belleza en todas sus letras. Haciéndole un sencillo homenaje, hoy les comparto uno de sus poemas, y el correspondiente video donde él mismo lo lee. Me encanta Dios Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida...

(Comparto un texto que me fascina, espero sea de su agrado) Entrevista con Dios -Pasa, me dijo. ¿Con que quieres entrevistarme? -Bueno, si es que tienes tiempo. (Se sonrió por entre la barba). -Mi tiempo se llama eternidad y alcanza para todo. -Señor, qué envidia- -¿Qué preguntas vas a hacerme? -Ninguna nueva ni difícil para ti. Por ejemplo, ¿qué es lo que más te divierte de los hombres? -Que se aburren de ser niños por la prisa de llegar a adultos y luego suspiran por regresar a niños. Que primero pierden la salud para tener dinero y en seguida pierden el dinero para recuperar la salud. Que de pensar ansiosamente el futuro descuidan su hora actual, con lo que ni viven el presente ni el futuro. Que viven como si no fueran a morirse y se mueren como si no hubieran vivido. -¿Cuál es el ave que prefieres? -Cualquier pájaro es un monumento. -¿Qué opinas del capitalismo y del socialismo? -Todos los hombres son míos, los oprimidos y los opresores, los de izquierda y los de d...

"En el fondo de su corazón el pequeño duende sabía, que algún día Cupido habría de mejorar la puntería." IMD

En la hermosa ciudad de La Habana nació, un día como hoy pero de 1853, un hombre sin duda relevante para la historia y no sólo de Cuba, sino de Latinoamérica: José Martí. Por ello me permito reproducir a continuación uno de sus versos más bellos, a mi juicio. Y al final les comparto la liga a un video, donde podemos escuchar la versión musicalizada que hiciera Pablo Milanés. "Yo soy un hombre sincero" Yo soy un hombre sincero De donde crece la palma, Y antes de morirme quiero Echar mis versos del alma. Yo vengo de todas partes, Y hacia todas partes voy: Arte soy entre las artes, En los montes, monte soy. Yo sé los nombres extraños De las yerbas y las flores, Y de mortales engaños, Y de sublimes dolores. Yo he visto en la noche oscura Llover sobre mi cabeza Los rayos de lumbre pura De la divina belleza. Alas nacer vi en los hombros De las mujeres hermosas: Y salir de los escombros Volando las mariposas. He visto vivir a un hombre Con el puñ...

Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor. Adolescente, joven, viejo: siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor. En cuanto sepas que tienes delante de tí un tiempo baldío, ve a buscar al amor. No pienses: "sufriré" No pienses: "me engañarán" No pienses: "dudaré" Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente, en busca del amor. ¿Qué índole de amor? No importa: todo amor está lleno de excelencia y de nobleza. Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas... pero ama siempre. No te preocupes de la finalidad de tu amor. El lleva en sí mismo su finalidad. No te juzgues incompleto porque no responden a tus ternuras: el amor lleva en sí su propia plenitud. Siempre que haya un hueco en tu vida, llénalo de amor. (Amado Nervo)

Al despertar recibo notas suaves y dulces, retumba en mi cabeza la música. ¿Cómo no tararear con la risa de los niños? ¿Cómo resistirse al canto de las aves? Canto porque estoy viva, porque fluye la sangre en mis venas. Canto porque mis ojos se llenan de luces, colores y sombras. Canto porque mis manos reciben, estas manos que quieren darse llenas. Canto porque mis padres me aman, y porque es labor, no trabajo lo que me impulsa cada jornada. Canto porque soy hija de Dios, muy querida, hija de Dios. Porque mis pasos avanzan, canto a la belleza del mundo. Por mis hermanos que cantan, el rico y el vagabundo. Canto porque la vida se goza, agridulce sí, pero hermosa. IMD * -Dame una rosa roja -le gritó ( el ruiseñor al rosal ) -, y te cantaré mis canciones más dulces. (Del cuento de Oscar Wilde)

Del maestro Mario Benedetti: "Ése gran simulacro" Cada vez que nos dan clases de amnesia como si nunca hubieran existido los combustibles ojos del alma o los labios de la pena huérfana cada vez que nos dan clases de amnesia y nos conminan a borrar la ebriedad del sufrimiento me convenzo de que mi región no es la farándula de otros en mi región hay calvarios de ausencia muñones de porvenir / arrabales de duelo pero también candores de mosqueta pianos que arrancan lágrimas cadáveres que miran aún desde sus huertos nostalgias inmóviles en un pozo de otoño sentimientos insoportablemente actuales que se niegan a morir allá en lo oscuro el olvido está lleno de memoria que a veces no caben las remembranzas y hay que tirar rencores por la borda en el fondo el olvido es un gran simulacro nadie sabe ni puede / aunque quiera / olvidar un gran simulacro repleto de fantasmas esos romeros que peregrinan por el olvido como si fuese el camino de ...